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第2章 色彩的囚徒(1/2)

    黏腻的、带着铁锈味的红。

    它不受控制地从沈墨言的笔刷下蔓延开来，覆盖了画纸上那只正在舔爪子的流浪玳瑁猫，覆盖了潮湿昏黄的路灯光晕，最终化作一片冲天的火光，夹杂着黑烟，吞噬了他视野中的一切。

    “操！”

    他低骂一声，猛地将画笔掼进洗笔筒里，浑浊的脏水溅了他一手。他闭上眼，用力甩了甩头，试图把那该死的画面从脑子里甩出去。

    可那灼热感，那爆炸的轰鸣，还有……还有阿杰最后把他推开时，那双带着惊愕和某种解脱的眼睛，就像烙铁一样烫在他的视网膜上。

    几只躲在垃圾桶后面的流浪猫被他的动静吓到，嗖地一下窜没了影。

    “对不起……吓到你们了。”他对着空荡荡的墙角喃喃自语，声音沙哑。他靠着冰冷的墙壁滑坐下来，掏出皱巴巴的烟盒，抖出最后一根烟点上，深吸了一口。

    劣质烟草的辛辣呛得他咳嗽起来，但那股真实的刺激感，反而让他从那些混乱的色彩和回忆里暂时挣脱出来一点。

    他抬头望着这座城市被切割成狭窄一条的夜空，看不到星星，只有被霓虹灯染成的暧昧的紫红色。“真他妈……没劲。”他对自己说。

    一根烟抽完，他慢吞吞地收拾好画具。画架上那幅未完成的、本该温馨的《路灯下的猫》，此刻被大片突兀的、狰狞的红色覆盖，像一道流血的伤口。

    他没舍得扔，只是默默地把画纸卷起来，塞进那个巨大的、沾满各色颜料的画筒里。

    他的“家”离这里不远，一栋老破小居民楼的地下室。走廊里永远弥漫着霉味和消毒水混合的怪味。他用钥匙打开那扇漆皮剥落的铁门，发出刺耳的“吱呀”声。

    房间很小，几乎被一张单人床和一个堆满颜料、画布的桌子塞满。但最触目惊心的，是四面的墙壁。

    墙上，钉满了、贴满了他的画。

    没有阳光，没有风景，没有肖像。只有扭曲的线条，压抑的色块，嘶吼的形态。

    一张画上，是用刮刀厚厚堆砌起来的、如同凝固血液般的暗红；另一张，是无数只焦黑、变形的手，挣扎着伸向画面之外；还有一张，只有一双巨大的、充满恐惧和绝望的眼睛，占据了整个画面，直勾勾地盯着进来的人——也就是他自己。

    这不是家，这是一个由他亲手建造的精神牢笼。每一幅画，都是他无法排出体外的痛苦，是他共情过度的受害者临终前的尖叫，是他一遍遍重温却无法摆脱的噩梦。

    尤其是正对床头的那一幅——阿杰。不是照片，是他凭记忆画的。

    画里的阿杰，半边脸还带着他们出任务前互相调侃时的痞笑，另外半边脸，却已经模糊在爆炸的火光和飞溅的……他不敢再细看。

    “我回来了。”他对着满墙的痛苦，习惯性地打了个招呼，声音空洞。

    他把画筒随便往墙角一扔，自己也瘫倒在床上，床板发出不堪重负的呻吟。他盯着天花板上那块因为渗水而形成的、形状像极了骷髅头的污渍，一动不动。

    脑子里却安静不下来。

    白天在便利店，那个收银员小姑娘强装笑脸，但他能看到她眼底的红肿和压抑的委屈——肯定是刚被领班骂过。

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